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[citation=61424,4360,5][nom]Captain_falcon a écrit[/nom]metal progressif...

avec un excellent guitariste à ce qu'il parait ;)[/citation]

Qu entend du par progressif, qua chaque album est meilleur que le précédent :??:

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[citation=61426,4360,7][nom]eLd a écrit[/nom]Qu entend du par progressif, qua chaque album est meilleur que le précédent :??:[/citation]

:lol::lol:

pas exactement. progressif ça veut dire que dans une chanson, le rythme change à plusieurs reprises.

Je ne connais pas trop Dream Theater, mais j'aime bien la chanson A Change Of Seasons d'eux.

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Jeanne Cherhal => La Station

Comme j'aimais le dimanche,

Quand dans la R9 blanche

De papa nous allions visiter la station.

En famille on partait,

Mais jamais il n'avouait

Que c'était la station

La vraie destination.

Pour ce genre d'aventure

Il faut une couverture,

Une balade officielle

Un peu plus consensuelle.

Un but pédagogique,

Un prétexte classique.

Une simple sortie de fin d'après-midi.

Marcher en contournant l'hippodrome ou l'étang,

Dire bonjour à grand-père dans l'allée du cimetière.

Alors on y allait comme si de rien n'était,

Et puis sur le retour on faisait le détour.

Mieux que le vent d'été,

Que les embruns salés,

Mieux que l'herbe coupée,

O effluve adoré de la station d'épuration.

Pour vérifier une vanne,

Pour constater une panne

Ou par pure précaution,

Tout mobile était bon

Même après dix-neuf heures.

Même le jour du seigneur,

Aller à la station c'était sa dévotion.

Alors je jubilais.

Car avec lui, j'entrais

Dans l'inquiétant palais

Dont il avait les clefs.

Devant les eaux stagnantes

Je me sentais vivante,

Dans l'odeur de moisi

Je me trouvais jolie.

Je n'allais pas, enfant,

Regarder l'océan

Pour dans l'azur me perdre,

Mais au bord de la merde.

Et sachez qu'en hiver,

Inhaler au grand air

Le ventre de la terre,

On dirait du Baudelaire.

Mieux que le vent d'été,

Que les embruns salés,

Mieux que l'herbe coupée,

O effluve adoré de la station d'épuration.

Depuis ces heureux jours,

Je nourris un amour

Pur et immodéré

Pour les éviers bouchés,

Les restes de savon

Qui engluent les siphons,

Les cheveux par poignées

Qui obstruent les bidets.

J'ai acquis la passion

Des canalisations.

Rien à mon coeur ne vaut

La vue d'un château d'eau.

Quand d'autres ont le dégoût

Des remontées d'égouts,

Je n'aime rien tant que

Leur doux parfum aqueux.

Qu'un lavabo douteux

Se présente à mes yeux,

Qu'une baignoire inonde

Le sol d'une eau immonde,

J'ai la ventouse au poing

Et la technique au point.

Intensément, j'aspire.

On dirait du Shakespeare.

Mieux que le vent d'été,

Que les embruns salés,

Mieux que l'herbe coupée,

O effluve adoré de la station d'épuration.

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